À fleur de pot

Les grilles franchies, Morel se retourna, plus par habitude que par méfiance. Il aimait bien voir la tête des gens qui prenaient un taxi derrière lui. Mais aucun autre client ne se présenta à la station. Par contre, à l’extérieur de l’aéroport, un coupé vert foncé démarra sec et disparut bientôt dans un nuage de poussière au premier tournant. Morel se carra commodément sur sa banquette et bourra une pipe. Les filatures "en avant" ne sont jamais à écarter, évidemment — ce sont même souvent les plus à craindre — mais il ne voyait vraiment pas ce qui, pour le moment, lui aurait valu cet honneur. Nul ne pouvait soupçonner les véritables raisons de sa présence au Costa Rica. Il n’était officiellement qu’un curieux professionnel parmi tant d’autres et, avec les événements, San José devait grouiller de reporters de tout poil et de toute nationalité.