Ilse est morte

James se redressa sur un coude, secoua la tête pour dissiper son étourdissement. Le coup l’avait frappé en plein occiput. La douleur lancinante, qui lui taraudait le crâne, s’estompa par degrés. Il y vit un peu plus clair, regarda au fond de la chambre. Le voleur à la toque avait disparu, mais un autre homme occupait sa place devant le lit et faisait les mêmes gestes. Après avoir inspecté l’intérieur du sac à main, il y replaça un à un les menus objets éparpillés sur la couverture. Ceci fait, il se tourna vers la porte du salon. James découvrit alors le visage tuméfié qu’il avait entrevu dans le miroir d’une salle de bains, au 12e étage du Continental. — On n’y a pas été non plus de main morte sur celui-là, dit-il avec un rire saccadé... Que faites-vous ici tous les deux ? — La même chose que vous, répondit Gordon. Nous cherchons Ilse. — Elle est morte ! gémit James en retombant à plat dos sur le tapis.