La Honte

C'est terrible quand on est gosse d'avoir honte de ses parents, c'est terrible quand on peut rien dire au bout d'un moment, on s'en aperçoit en grandissant, un beau jour on découvre que c'est plus de son père ni de sa mère qu'on a honte maintenant... c'est de soi-même ! On l'a attrapé ! Un enfant, quand ça lui tombe dessus, le chaud, les vapeurs d'eau bouillante, des bouffées jusqu'aux oreilles ! Quand il a ressenti le vent de la défaite, le vent qui souffre, la lave, les idées noires... C'est foutu pour lui, ça s'effacera plus, il sera mal dans sa peau jusqu'à la fin de ses jours ! Le pire, c'est que ça puisse plus se cacher après ! Si vous essayez d'oublier, pour une fois, au moins de rien montrer sur la figure... Ça se verra quand même n'importe comment, ça ressortira, ça supporte pas le renfermé, c'est l'envahissement ! J'ai compris ça, un jour, à ma façon de marcher, je me baladais dans la rue, les mains dans les poches, je me suis regardé dans une vitrine, c'était un magasin de chaussures... Je marchais en tendant le cou, déséquilibré vers l'avant, la tête pendante, la silhouette d'un réverbère... Je marchais en éclairant par terre, comme si j'avais beaucoup de mal à avancer dans mes sombres prières, comme si je portais ma honte sur les épaules, lourde à trimbaler ma bosse, réellement du poids !