La Lyre française

Les cieux inexorables
Me sont si rigoureux,
Que les plus misérables,

Se comparans à moy, se trouveroient heureux.

Mon lict est de mes larmes
Trempé toutes les nuits ;
Et ne peuvent ses charmes,

Lors mesme que je dors, endormir mes ennuys.

Si je fay quelque songe,
J’en suis espouvanté ;
Car mesme son mensonge

Exprime de mes maux la triste vérité.

La pitié, la justice,
La constance et la foy,
Cédant à l’artifice,

Dedans les cœurs humains sont esteintes pour moy.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.